Siendo

se

es

Conexion.

Meditacion.

Conciencia.

Fluyendo a traves del silencio.

Dulce introduccion al caos...

¿Cómo quieres que escriba una canción?

Si a tu lado no hay reivindicación.



La canción de aquel tiempo no pasara,

donde nunca pasa nada.

Una racha de viento nos visitó,

el árbol ni una rama se le agitó



La canción de aquel viento se parara,

donde nunca pasa nada.



Un otoño al demonio se presentó,

fue cuando el arbolito se deshojó.



La canción de aquel tiempo se atrasara

donde nunca pasó nada.



Una racha de viento nos visitó,

pero nuestra veleta ni se inmutó.



La canción de aquel viento se parara,

donde nunca pasa nada.



Mientras tanto pasan las horas,

sueño que despierto a su vera,

me pregunto si estara sola

y ardo dentro de una hoguera.



¿Cómo quieres que escriba una canción?

Si a tu lado he perdido la ambición.

La cancion de aquel tiempo no pasara,

donde nunca pasa nada.



Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas,

se paró el aguacero ahora somos flotando dos gotas,

agarrado un momento a la cola del viento me siento mejor,

me olvidé de poner en el suelo los pies y me siento mejor.



volar...volar



Una racha de viento nos visitó,

y a nosotros ni el pelo se nos movió.

La canción de aquel viento se parara,

donde nunca pasa nada.



Ya no queda una piedra en pie,

porque que el viento lo derribó,

no no odio esa cancion.



Ya no queda nada de ayer,

porque el viento se lo llevó,

no no odio esa canción.



Ya no queda una piedra en pie,

porque el viento lo derribó,

no no odio esa cancion.



Ya no queda nada de ayer,

porque el viento se lo llevó,

no no odio esa canción.



Ya no queda una piedra en pie,

porque el viento lo derribó,

ya no queda nada de ayer,

porque el viento se lo llevó.


(Extremoduro.)

No existe el horizonte,
No existe el cielo,
No existe la tierra,
No existe el limite,
No existe el azar,
No existe el tiempo,
No existen los relojes en las muñecas,
No existen los apuros,sino la plena tranquilidad,
No existe la television,sino el grito de nuestra voz,
No existen las tristezas,sino armoniosas risas,
No existen lugares,sino miles a la vez,
No existen los grises,sino un sin fin de colores,
Solo existimos, vos y yo.
Solo existe un camino, y mas de mil abrazos para amarnos.
Solo existe el sol y las ganas de seguir soñando....


A vos , que tan feliz soy con tu compañia , gracias!

Lo urbanistico y lo creativo no deja de sorprenderme . La calle y las cronicas son el sosten de mi ispiracion.

Es solo andar,nada mas se necesita.

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo. A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos. —El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos. Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo,Galeano

me enamore de la tierra y ella no me deja volver . No quiero volver.

El placer de Vagabundear

Comienzo por declarar que creo que para vagabundear se necesitan excepcionales condiciones de soñador. Ya lo dijo el ilustre Macedonio Fernández: "No toda es vigilia la de los ojos abiertos".
Digo esto porque hay vagos, y vagos. Entendámonos: entre el "crosta" de botines destartalados, pelambre mugrienta y enjundia con más grasa que un carro de matarife, y el vagabundo bien vestido, soñador y escéptico, hay más distancia que entre la Luna y la Tierra. Salvo que ese vagabundo se llame Máximo Gorki, o Jack London, o Richepin.
Ante todo, para vagabundear hay que estar por completo despojado de prejuicios, y luego ser un poquitín escéptico, escéptico como esos perros que tienen mirada de hambre, y que cuando los llaman menean la cola, pero en vez de acercarse se alejan, poniendo entre su cuerpo y la humanidad una considerable distancia.
Claro está que nuestra ciudad no es de las más apropiadas para el atorrantismo sentimental, pero ¡que se le va a hacer! Para un ciego, de esos ciegos que tienen las orejas y los ojos bien abiertos inútilmente, nada hay para ver en Buenos Aires, pero, en cambio, ¡qué grandes, qué llenas de novedades están las calles de la ciudad para un soñador irónico y un poco despierto! ¡Cuantos dramas escondidos en las siniestras casas de departamentos! ¡Cuántas historias crueles en los semblantes de ciertas mujeres que pasan! ¡Cuánta canallada en otras caras! Porque hay semblantes que son como el mapa del infierno humano. Ojos que parecen pozos. Miradas que hacen pensar en las lluvias de fuego bíblico. Tontos que son un poema de imbecilidad. Granujas que merecerían una estatua por buscavidas. Asaltantes que meditan sus trapacerías detrás del cristal turbio, siempre turbio, de una lechería.
El profeta, ante este espectáculo, se indigna. El sociólogo construye indigestas teorías. El papanatas no ve nada y el vagabundo se regocija. Entendámonos. Se regocija ante la diversidad de tipos humanos. Sobre cada uno se puede construir un mundo. Los que llevan escrito en la frente lo que piensan, como aquellos que son más cerrados que adoquines, muestran su pequeño secreto... el secreto que los mueve a través de la vida como fantoches.
A veces lo inesperado es un hombre que piensa matarse y que lo más gentilmente posible ofrece su suicidio como un espectáculo admirable y en el cual el precio de la entrada es el terror y el compromiso en la comisaría seccional. Otras veces lo inesperado es una señora dándose de cachetadas con su vecina, mientras un coro de mocosos se prende de las polleras de las furias y el zapatero de la mitad de cuadra asoma la cabeza a la puerta de su covacha para no perder el plato.
Los extraordinarios encuentros de la calle. Las cosas que se ven. Las palabras que se escuchan. Las tragedias que se llegan a conocer. Y de pronto, la calle, la calle lisa y que parecía destinada a ser una arteria de tráfico con veredas para los hombres y calzada para las bestias y los carros, se convierte en un escaparate, mejor dicho, en un escenario grotesco y espantoso donde, como en los cartones de Goya, los endemoniados, los ahorcados, los embrujados, los enloquecidos, danzan su zarabunda infernal.
Porque, en realidad, ¿qué fue Goya, sino un pintor de las calles de España? Goya, como pintor de tres aristócratas zampatortas, no interesa. Pero Goya, como animador de la canalla de Moncloa, de las brujas de Sierra Divieso, de los bigardos monstruosos, es un genio. Y un genio que da miedo.
Y todo eso lo vio vagabundeando por las calles.
La ciudad desaparece. Parece mentira, pero la ciudad desaparece para convertirse en un emporio infernal. Las tiendas, los letreros luminosos, las casas quintas, todas esas apariencias bonitas y regaladoras de los sentidos, se desvanecen para dejar flotando en el aire agriado las nervaduras del dolor universal. Y del espectador se ahuyenta el afán de viajar. Más aún: he llegado a la conclusión de que aquel que no encuentra todo el universo encerrado en las calles de su ciudad, no encontrará una calle original en ninguna de las ciudades del mundo. Y no las encontrará, porque el ciego en Buenos Aires es ciego en Madrid o en Calcuta...
Recuerdo perfectamente que los manuales escolares pintan a los señores o caballeritos que callejean como futuros perdularios, pero yo he aprendido que la escuela más útil para el entendimiento es la escuela de la calle, escuela agria, que deja en el paladar un placer agridulce, y que enseña todo aquello que los libros no dicen jamás. Porque, desgraciadamente, los libros los escriben los poetas o los tontos.
Sin embargo, aún pasará mucho tiempo antes que la gente se de cuenta de la utilidad de darse unos baños de multitud y de callejeo. Pero el día que lo aprendan serán más sabios, y más perfectos y más indulgentes, sobre todo. Si, indulgentes. Porque más de una vez he pensado que la magnífica indulgencia que ha hecho eterno a Jesús, derivaba de su continua vida en la calle. Y de su comunión con los hombres buenos y malos, y con las mujeres honestas y también con las que no lo eran.


Del adorado : Roberto,Arlt

No te deja...

soñar ,

actuar ,

volar,

imaginar,

soltar,

hablar ,

fluir,

sonreir,

abrazar,

expresar...

No te deja ser , es un misil en medio de la existencia,te apretuja el estomago,te come lo interior..

El miedo es el poder de la debilidad , y hoy ....

trato de gritarte : no me sueltes del camino ! , aun hoy cuando llueve.

Estoy cansada del anonimato , pero a la vez es el dulce misterio de una espera..

El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada mas para hacer tropezar, que para que se siga su rumbo. Todos los errores humanos son fruto de la impaciencia. Interrupción prematura de un proceso ordenado, obstáculo artificial levantado al derredor de una realidad artificial. A partir de cierto punto no hay retorno. Este es el punto que hay que alcanzar . El poseer no existe, existe solamente el ser: ese ser que aspira hasta el último aliento, hasta la asfixia.
En un tiempo no podía comprender porqué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender como pude estar engañado hasta el extremo de preguntar. Pero no es que me engañase, preguntaba solamente. Sólo temblor y palpitación fue su respuesta a la afirmación de que tal vez poseía pero no era".

Franz Kafka

El poeta de los muros...

Mirada dulce,paso nomade,pensamientos urbanos , asi era cachilo un vagabundo con aromas a las calles rosarinas.

En algun momento del año 2007 en la esquina de Buenos Aires y Rioja en la ciudad de Rosario(Argentina), un grupo de personas realizaron una obra colectiva autogestionada para homenajear al poeta-crotocelebre Cachilo. Mientras, alguien filmaba la jornada. Luego de casi 2 años, esta misma persona lo edito y lo subio a Internet. http://www.youtube.com/watch?v=3k11kdWTGkE

y ..Alli estaba mi ser contenplando el revivir de cachilo
Gracias diego por el material y por hacerme parte .-

http://www.rosariarte.com.ar/cachilo/index2.htm

No soy de aqui, no soy de alla , no soy de ningun lugar .

Cada mañana me convenso,que el sol es mi padre , la tierra mi madre y este mundo mi lugar.

Y alla voy , en busca de nuevos caminos ...

http://www.youtube.com/watch?v=Lj-W6D2LSlo

Este video es espejo de mis dias ...

Las calles me marcaban el tiempo de resto para llegar a destino esa noche , la luna aun tan llena de luz me señalaba la sintonia de esas melodias que iban al compas de los semaforos.

Rojo.

Amarillo.

Verde.

Alli encendi mi camino,muchas miradas de emocion encontre en el lugar ,hasta con mi hermano que fue por el azar de pensamientos que nos llevo al mismo encuentro.

Viejas historias de amores tambien encontre , pero cuando un La sono de esas trompetas y un Sol de esas guitarras mi espiritu broto con el viento.

Los pies bailanban al compas de un ska , y por momento de fugases vibraciones mis manos tocaban el cielo azul , o quizas era rojo.

El pecho se me abrio de par en par , y ya no distingui entre el cielo y la tierra, mi cuerpo , mi alma y mi ser estaban soñando bailando al ritmo de energias confluentes.

Asi fue , que las taquicardias serenas pero forgorozas brotanban por todos lados , asi fue que una sonrisa y un abrazo cerraron la noche que tanto habia esperando.

Todo fue fluir , dejarse llevar por la dulzura del tronbom.

Fui viento.

Siempre me ha llamado la atencion , la esquina de mendoza y sarmiento, el bello teatro de trasfondo , el bar con el pool y una que otra soledad tomandose una copa a las diez de la mañana .

Enfrente un antiguo local de cosas que ya han tenido su tiempo en pasado , fijo los ojos en ella, y veo una escultura cuanto mas me acerco , era un pequeño ciruja con su perro .

Asi fue la mañana gris , segui mi camino por mendoza , a el todavia no lo veia , por un momento pense que se habia ido de este planeta .

Cuando levanto la vista , El me estaba mirando fijamente , era ese hombre de saco largo , barba blanca, y unos ojos contundente , su caminar me hace mucho pensar , ya que pareciera venido de grecia . Sera un Platon? o mejor ..un Socrates?.

Al recordar la vista atras la misma escultura del ciruja redacta la vida de este hombre , que con su silencio y su mirada transportadora hacia la fluyente ira interior , habita en la ciudad de rosario.

Rió, porque no encuentro ninguna razón de no hacerlo.
Simplicidad.
Fluir, fuego eterno.

Este hombre, (unico),
fue quien me desvirgo el alma.-

Elige las tardes oscuras.Elige los sombreros raros. Elige la noche . Elige el placer artificial . Elige la anarquia vegetal . Elige la vida . Elige las carreras. Elige la familia . Elige un televisor inútil . Elige una película . Elige una hipotenuza . Elige los autos, trenes, aviones . Elige el colage y los domingos a la mañana . Elige sentarse en un sofa y ver el tiempo pasar . Elige los pasatiempos de visitas . Elige morirse en un asilo pudriéndose de la soledad . Elige la muerte a cada segundo . Elige tu destino. Elige la vida . ¿ pero por que yo iba a querer algo asi ? . Yo elegi no elegir la vida : elegi otra cosa ¿ y las razones ? . No hay razones! . ¿Quién necesita razones cuando tiene heroína?

¿Cuántas excusas es capaz de tolerar el alma antes de morirse del aburrimiento, antes de vaciarse como un cuenco de agua al sol o antes de mandar el cuerpo al infierno? ¿Cuándo va a aprender la carne que no hay vida sin alma, que no sobrevive el alma sin felicidad y que no existe la felicidad sin valentía...?